No Fim da Guerra [poema]

Muitos dizem que apenas os mortos verão o fim da guerra. Isso é mentira.

E no fim de tudo, o que resta é apenas o silêncio no ar

E o que vejo?

No chão, um jardim de cadáveres banhados em sangue, 

como grandes flores vermelhas que acabam de desabrochar,
Um céu afogado no crepúsculo de um tom rubro,

que disputa com o vermelho do ensanguentado campo de batalha.

Ventos que apenas chegam para tentar quebrar o silêncio,

sussurrando nos ouvidos dos mortos.
Enquanto outros ventos tentam carregar para longe, 

os restos da guerra.

É inútil.

Eu vejo armas cansadas de lutar. 

Armas que perderam o gosto pelo sangue 

e esqueceram o próprio nome
Eu vejo espíritos desolados e perdidos. 

Arrasados pelo fardo eterno de terem perdido seus “abrigos”.

Nem mesmo a chuva que vi naquele dilúvio,

seria capaz de lavar o que restou 

desse espetáculo de horrores, loucura e sangue.

A loucura dos homens. 

Massacre. Destruição. Dor. Perdas. Desespero. 

Tudo isso reunido numa única cena.
Uma cena tão aterradora de se ver 

que muitos iam preferir arrancar os próprios olhos, 

do que testemunhar este pedaço do inferno.

Um inferno na terra onde os homens são os demônios. 

No fim, essa é a verdadeira natureza da maioria deles.
Eles deixam que seus próprios demônios adormecidos 

os devorem de dentro para fora.

E assim revelam quem realmente são.
A real natureza dos homens é capaz de levá-los à loucura
Ou será que a loucura traz a tona sua verdadeira natureza?

Muitos dizem que apenas os mortos verão o fim da guerra.

Isso é mentira. 

Eu sempre estou no fim de todas as guerras
De que adianta desejar tanto dançar ao som das canções das espadas
Se no fim todos dançarão comigo ao som de Requiem?

É inútil

No fim, restam apenas eu e os mortos 

para presenciar o fim da guerra.